A noite é o preludio da alma
Os créditos de sua vida vão passando
E sentado detrás de poltronas confortáveis
Críticos paspalhos vão anotando cada momento
Eles não deixam nada escapar
Safados, dizem que sua obra não vale nada.
Falta arte, falta realidade.
Falta vida
Como podem eles saber de algo?
Se ficam apenas lá, no conforto.
Entre quatro paredes
Nada os incomoda, só sabem criticar.
Afinal a noite é para os homens
O que é a paixão para os adolescentes
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